Le corps de Claudine

Claudine, la mère du metteur en scène, est parkinsonienne. Depuis vingt ans, elle lutte pour exister malgré une maladie qui la définit. Son corps, à travers ses mutations, raconte ce que nous sommes.

Elle a été opérée, trépanée, jusqu’à devenir un bijou de technologie. Dans son crâne – des implants électroniques, sous ses clavicules – des circuits imprimés et une batterie au lithium (à changer tous les 10 ans), et dans ses veines – le top de la pharma. Claudine est une cyborg à la peau ridée, translucide.

La relation entre performance et vulnérabilité est exacerbée par sa présence. Il y a une épopée entre ce qu’était son corps au sortir de la deuxième guerre mondiale – chétif mais en devenir – et ce qu’il est devenu aujourd’hui – hyper-technologique mais d’une fragilité extrême, tout en peur et repli. Il est une métaphore de nos sociétés occidentales actuelles. Il est l’Europe, des ruines de la Seconde Guerre à nos faillites actuelles.

Pourtant il y a chez Claudine cet acharnement délicat à vivre, à faire des confitures, à aller au jardin. Pourquoi, et quel est son secret ?